la gata insomne

Yo soy Casandra

2012-01-07T09:54:00.004-04:30

Yo soy Casandra

Y ésta es mi ciudad bajo las cenizas.

Y éste es mi bastón y éstas mis cintas de profeta.

Y ésta es mi cabeza llena de dudas.

Es verdad, triunfo.

Mi cordura llegó a golpear el cielo con un rojo resplandor.

Sólo los profetas que no son creídos

tienen esas vistas.

Sólo aquellos que empezaron a hacer mal las cosas,

y todo podría haberse cumplido tan pronto

como si nunca hubieran existido.

Ahora recuerdo con claridad

cómo la gente, al verme, callaba en mitad de la frase.

La risa se cortaba.

Se separaban las manos.

Los niños corrían hacia sus madres.

Ni siquiera conocía sus efímeros nombres.

Y esa canción sobre la hoja verde…

nadie la terminó en mi presencia.

Yo los amaba .

Pero los amaba desde lo alto.

Desde encima de la vida.

Desde el futuro. Un lugar siempre hay vacío

de donde qué más fácil que divisar la muerte.

Lamento que mi voz fuera áspera.

Mírense desde las estrellas—gritaba—,

mírense desde las estrellas.

Me oían y bajaban la mirada.

Vivían en la vida.

Llenos de miedo.

Condenados.

Desde que nacían en cuerpos de despedida.

Pero había en ellos una húmeda esperanza,

una llama que se alimenta con su propio parpadeo.

Ellos sabían qué era un instante,

fuera el que fuera

antes de que …

Yo tenía razón.

Sólo que eso no significa nada.

Y éstas son mis ropas chamuscadas.

Y éstos, mis trastos de profeta.

Y ésta, la mueca de mi rostro.

Un rostro que no sabía que pudiera ser hermoso.

Wislawa Szymborska Polonia 1923

Lady Emma Hamilton as Cassandra George Romney

MUDANZA

2011-12-14T23:29:00.004-04:30

A fuerza de mudarme

he aprendido a no pegar

los muebles a los muros,

a no clavar muy hondo,

a atornillar sólo lo justo.

He aprendido a respetar las huellas

de los viejos inquilinos:

un clavo,una moldura,

una pequeña ménsula,

que dejó en su lugar

aunque me estorben.

Algunas manchas las heredo

sin limpiarlas,

entro en la nueva casa

tratando de entender,

es más,

viendo por dónde habré de irme.

Dejo que la mudanza

se disuelva como una fiebre,

como una costra que se cae,

no quiero hacer ruido.

Porque los viejos inquilinos

nunca mueren.

Cuando nos vamos,

cuando dejamos otra vez

los muros como los tuvimos,

siempre queda algún clavo de ellos

en un rincóno un estropicio

que no supimos resolver.

Fabio Morabito, Mexico 1955

SUEÑO HÚMEDO

2011-11-20T00:56:00.005-04:30

-anoche soñé contigo, le escribo a mi ex por el teléfono

-un sueño húmedo seguro

- si, estábamos juntos, tramabas una escapada con Scarlet Johansson que te hacía ojitos desde el otro lado del bar,
traté de disuadirte, luego te amenacé,
finalmente comprendí que nada te detendría

-Scarlet Johansson!!! exclamaste
-Scarlet Johansson!!! pensé

y te dejé partir

-caramba que comprensiva te has vuelto

Lo que no imaginó es que allí estaríamos los tres,

eso no se lo conté.

Carmen E. Gonzalez S.

Lectura

2011-10-28T23:30:00.005-04:30

No ser un púgil, Musa, es como no ser nada.

Nos negaste un auditorio enardecido.

Hay doce personas en la sala,

es hora de empezar.

La mitad vino porque llueve,

Los demás son parientes. Musa.

Las mujeres podrían desmayarse en esta tarde de otoño,

y lo harán, pero sólo frente al ring.

Escenas dantescas sólo allí.

Y el éxtasis. Musa.

No ser un boxeador, ser un poeta,

con una condena a poemas forzados,

y a falta de músculos mostrarle al mundo

-en el mejor de los casos- una lectura escolar en el futuro.

Oh Musa. Oh Pegaso,

ángel equino.

En la primera fila un viejecito sueña dulcemente

que su difunta esposa ha vuelto de la tumba

para hornearle una tarta de ciruelas.

Con fuego, pero no muy alto, porque se quema la tarta,

comenzamos la lectura, Musa.

Wislawa Szymborska, Polonia 1923

Secreto de familia

2011-10-25T23:45:00.005-04:30

soñé con un perro
con un perro desollado
cantaba su cuerpo su cuerpo rojo silbaba
pregunté al otro
al que apaga la luz al carnicero
qué ha sucedido
por qué estamos a oscuras

es un sueño estás sola
no hay otro
la luz no existe
tú eres el perro tú eres la flor que ladra
afila dulcemente tu lengua
tu dulce negra lengua de cuatro patas

la piel del hombre se quema con el sueño
arde desaparece la piel humana
sólo la roja pulpa del can es limpia
la verdadera luz habita su legaña
tú eres el perro
tú eres el desollado can de cada noche
sueña contigo misma y basta

Blanca Varela Perú 1926-2009

imagen: Jack Spencer Black Dog

UNAS MUCHACHAS QUE HACEN ESO EN LO OSCURO

2011-04-26T22:53:00.003-04:30

Bésense en la boca, lésbicas
baudelerianas, árdanse, aliméntense
o no por el tacto rubio de los pelos,
largo a largo el hueso gozoso, vívanse
la una a la otra en la sábana
perversa,
y
áureas y serpientes
ríanse
del vicio en el
encantamiento flexible,
total
está lloviendo peste por todas partes de una costa
a otra de la Especie, torrencial
el semen ciego en su granizo mortuorio
del Este lúgubre
al Oeste, a juzgar
por el sonido y la furia del
espectáculo
Así, equívocas doncellas, húndanse, acéitense
locas de alto a bajo, jueguen
a eso, ábranse al abismo, ciérrense
como dos grandes orquídeas, diástole y sístole
de un mismo espejo.
De ustedes se dirá que amaron la trizadura.
Nadie va a hablar de belleza

Gonzalo Rojas Chile 1917-2011

imagen: Gerda Wegener, Playing Time

2010-07-11T20:27:00.005-04:30

La gripe toma por asalto al cuerpo

obliga al reposo

al clima melancólico

a un viaje hacia la infancia

La memoria delata una limonada ofrecida con ternura

y la tibieza de una jarra

el cuarto también es cálido

la fiebre cede

y el cuerpo reclama un abrazo

En el sueño

en la calma de la noche

apenas el resplandor de una pequeña lámpara

te sé a mi lado,

dulce amor de la guarda

Blanca Elena Pantin Caracas 1957

en Poemas cosidos 2010

Detalle de Las tres edades de la mujer G. Klimt

morada antigua

2010-05-02T03:30:00.002-04:30

yo vengo de una estirpe de mujeres solas
eficaces
inembargables
derrotadas antes de nacer
por la muerte
siempre guardadas
como semillas que arrastra el viento
entregadas al sacrificio de la vida
sin un futuro ni un presente
sin vástagos que las resguarden
aprendidas en soledad
ellas mismas amamantándose
haciendo de cada día una victoria estéril
mujeres que hablan desde muy lejos
ahogadas en su torpeza y en la bruma del deseo
mujeres solas que arruinaron sus manos
en el oficio duro que le entregaron las prendas blancas
y perdieron sus días entre toses y dolores de pecho
conociendo todo de la pobreza
administrando los silencios y el alimento diario
entrando en las jornadas
con un dolor irremediable
estirpe sin grandes ambiciones
dulces mujeres que amaron sin respuesta
y fueron una tras otra
mano con mano
fundando la cadena del desamparo

María Antonieta Flores Caracas 1960

en: La voz de mis hermanas, Vitrales de Alejandría 2005

Concha Buika y Chucho Valdés

2010-04-25T03:22:00.000-04:30

Creo que la Gata anda merodeando los tejados de la melancolía.
Como no puede decir, se arrima a quienes dicen lo que ella quisiera.
Esta canción, que por lo que pude ver es viejísima, me llegó y se quedó.
Hay versiones de Mercedes Sosa, Chavela Vargas y unos cuantos más
A mi me llegó por la Buika, y aunque no hay video, este es el audio del disco

Ojalá la Gata siga melancólica y vuelva

Canción de las simples cosas
(Armando Tejada Gómez - César Isella)
Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas,
lo mismo que un árbol que en tiempo de otoño se queda sin hojas.
Al fin la tristeza es la muerte lenta de las simples cosas,
esas cosas simples que quedan doliendo en el corazón.

Uno vuelve siempre a los viejos sitios donde amó la vida,
y entonces comprende como están de ausentes las cosas queridas.
Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,
que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo.

Demórate aquí, en la luz mayor de este mediodía,
donde encontrarás con el pan al sol la mesa tendida.
Por eso muchacho no partas ahora soñando el regreso,
que el amor es simple, y a las cosas simples las devora el tiempo.

METAMORFOSIS DE UNA GATA

2010-03-22T01:14:00.002-04:30

CUANDO SEPA QUÉ SOY

VUELVO

2010-01-20T00:43:00.008-04:30

TENGO HAMBRE.

Bajaré a la tierra,

Y con mis negras hermanas

Comeré hasta saciarme.

Si una cabra se atraviesa,

Es mía.

Si una madre dormita con su niño en brazos,

Son míos.

Si los hombres, atontados por licor,
...........................o su natural ignorancia
Se atreven a cruzar las vías de la noche,

Son míos.

Y si despiertas, amor,

.......................mientras vuelo,

Reza que me haya saciado.

Reza,

.......................mientras vuelo,

O serás

Mío.

Beverley Pérez Rego (Canadá-Venezuela)
Poesía Reunida, Monte Ávila Editores Latinoamericana

El bosque de las harpías. Gustave Doré

FELIZ NAVIDAD PARA TODOS!!!!

2009-12-28T18:55:00.001-04:30

El perro sin plumas (extracto)

2009-12-12T00:15:00.009-04:30

IV Discurso de Capibaribe (extracto)

....
Como todo lo real
es espeso.
Aquél río
es espeso y real.
Como una manzana
es espesa.
Como un cachorro
es más espeso que una manzana.
Como es más espesa
la sangre del cachorro
que el propio cachorro.
Como es más espeso
un hombre
que la sangre de un cachorro.
Como es mucho más espesa
la sangre de un hombre
que el sueño de un hombre.

Espeso
como una manzana es espesa.
Como una manzana
es mucho más espesa
si un hombre la come
que si un hombre la ve.
Como es todavía más espesa
si el hambre la come.
Como es todavía mucho más espesa
si no la puede comer
el hambre que la ve.

...

João Cabral do Melo Neto, Brasil (1920-1999)

en El perro sin plumas, ediciones bilingue de Leviatán Traducción: Raúl Santana
imagen: Luis Freisztav El Búlgaro, Perra.

Estoy consciente de que los posts largos generalmente no se leen, por lo que decidí brindarles sólo un fragmento, para así evitar que cambien de canal, si pican no se arrepentiran, y como yo, quedarán atrapados en el espeso río que hace y deshace estos poemas.

2009-11-18T00:44:00.005-04:30

Con lentitud
las hormigas de reojo

Si el objeto interesa
si llama su atención
entonces quizás
toman un largavista
y verifican lo que es ya una certeza

Ver desde el hombro hasta el cuello
no siempre es fácil
más aún si se trata de la comisura de la boca
o de esas manos
......................furiosas
que saben de lo imposible que es trazar el furo
con viejas leyes

Miguel Marcotrigiano Caracas, 1963
en Ocurre a diario, Poesía reunida (1991-2005). Ed. Mucuglifo, CONAC
imagen: Hormigas M:C: Escher

DE MILITIA AMORIS

2009-09-26T00:12:00.013-04:30

..................................«Torre de la niña, y date,
..................................si no, darte he yo combate.»
.................................Cancionero musical de Palacio siglos XV-XVI)

batállame

burla del poema la piedra recia
remonta el muro

con el ímpetu gallardo de quien
quiere echar abajo una porfía
cerca la tosca apariencia
llega palabra adentro
búscale cuatro torres al contenido

apúntate al asalto y al asedio
y acométeme en el verso que ahora sigue

domeña cada uno de mis tropos
que no es alegoría todo lo que reluce

Tina Suárez Rojas, España 1971
de: Una mujer anda suelta. en: Cambio de Siglo, Hiperión

2009-09-05T22:25:00.002-04:30

Si me lo pide me pongo en cuatro patas
en dos, en una
meneo la cola
doy vueltas
me hago la muerta
salto por una galleta
le lamo los pies.

Y es que me muero de gusto cuando me rasca panza arriba.

Soy la perra más perra
que jamás nadie haya abandonado

MIRIAM REYES (Orense, 1974) emigró a Caracas a los 8 años, reside e Barcelona
imagen: Master Bedroom, Andrew Wyeth

Breves

2009-08-08T16:34:00.010-04:30

Es el arte de lo poco
el juego de la nada.
A veces basta la inauguración
de un restaurante, o el robo de un camión,
y el pequeño mundo moderno
revela su naturaleza de panóptico
de condominio.

Valerio Magrelli, Italia 1957

Epígrafes para la lectura de un diaro, Ed. Bajo la luna

Foto:Alexandre Delmar

2009-07-08T03:00:00.007-04:30

Soy Perséfone, Proserpina
La luz de las tinieblas
El camino verde o hirsuto
El sendero espinado o alado,
La tundra.
Mis gritos inyectan el telurio
A la Madre Tierra
Y la extinción se produce
Y el cambio reverdece.

Ya no puedo pronunciar
la palabra madre
en este mundo
no soy hija
he encontrado mi Reino
y retorno para anunciarlo.
Si quieres te conduzco
Al oscuro centro
Que no gustas pronunciar

No importa

Allí no necesitas palabras

Ven
Acompáñeme
Acompáñame
Compartiré contigo
La tentadora granada.

Carmen Elena Ochoa, Venezuela 1964, y su blog Caléndula Maravilla

BASAVANNA

2009-06-21T00:40:00.009-04:30

A veces soy mujer y otras un hombre.
Cuando me llama el agua de tu cuerpo
y me sumerjo en él
y tus dedos que fluyen me tañen como a cítara,
soy tu esposa.
Mas cuando el viento azota tu espalda o te fustigan
los guerreros del sol,
me encrespo junto a ti para luchar
como un tigre de roca y de bambú.

Por tu amor
oh Señor de los Ríos que Confluyen,
a veces soy mujer y otras un hombre.

Jesús Aguado, España 1961

en Cambio de siglo, Antología de poesía española 1990-2007, poesía Hiperión

imagen:Shivá-Śakti, aspecto hermafrodita del dios Shivá, mezclado con su consorte Párvati

VOZ DEL MAR

2009-06-03T02:36:00.010-04:30

Como un hombre que no dejase nunca
de nadar. Y perdiera
sus piernas y sus brazos y olvidara
sus pulmones azules en el mar.
Y quedara de él,
permaneciera
su inspiración tan sólo,
su transparencia de ginebra añil,
su alma al trasluz,
el pez
de cobre de su voz
embarrancado
en el fondo del bar.

José Fernández de la Sota, Bilbao 1960
en Aprender a irse, Hiperión
ilustración: Moby Dick

Idea Vilariño

2009-05-06T13:45:00.005-04:30

DÓNDE

Dónde el sueño cumplido

y dónde el loco amor

que todos

o que algunos

siempre

tras la serena máscara

pedimos de rodillas

DECIR NO

decir no

atarme al mástil

pero

deseando que el viento lo voltee

que la sirena suba y con los dientes

corte las cuerdas y me arrastre al fondo

diciendo no no no

pero siguiéndola.

NO SUPISTE

Pobre mi amor

creíste

que era así

no supiste.

Era más rico que eso

era más pobre que eso

era la vida y tú

con los ojos cerrados

viste tus pesadillasy dijiste

la vida.

Idea Vlariño, Uruguay (1920 - 2009)

LA CONFESIÓN DE ADÁN

2009-04-18T02:20:00.011-04:30

Que tonto fui, esposa pecadora,
cuando me entristecí por el castigo.
Hasta entonces no había descubierto
la seducción que habita entre las telas
que te cubren ahora; no entendía
que un desnudo total y primitivo
no podía esconder ningún encanto,
y que sólo a las bestias alegraba:
Ven, acércate más, bésame, Eva,
y no te desabroches todavía.

Amalia Bautista, España 1962
en Cambio de Siglo, Antología de poesía española 1990-2007, Hiperión
Imagen:Venus rising from tehe Sea - una decepción-- Raphaelle Peale

2009-04-01T01:20:00.002-04:30

Echatele encima poema, no la dejes tranquila`
ni sueltes su nuca ni sus nalgas
perfórala con tus yambos, marcha sobre ella y aplasta
su deseo horadando su lengua rota de lujuria
con tu ritmo inflexible
que ha de removerla por dentro
como si fuera músculo e instinto quien penetra
y la hace caer hacia la vida
que sean tus palabras como el fuego poema
así que adelante
no dejes de manosearla y caerle encima, que chille
hasta el cansancio.

Alejandro Salas, Venezuela 1960- 2003
de: Erotia, Editorial Mandorla
imagen: Soubiran, Eugene "Danae - Sous Londee Dor"

CINCUENTIPICO

2009-03-13T00:29:00.000-04:30

Hoy, día de mi cumpleaños,

qué pereza preocuparme por guardar la línea.

Escribo esto entonces, mientras como chocolate

y bebo una deliciosa, caliente, bebida de café y vainilla.

A esta edad es importante despreciar la belleza,

darle la menor importancia posible

después de todo

ni siquiera un cuerpo escultural

me salvaría.

Si alguien volviera el cuello para decir

"ve que bien conservada,

lo bien que esconde los años,

¿se habra hecho cirugia plástica?”

De todas las perdidas que empiezan

a los cuarenta,

la más dura de procesar para mí

ha sido esta de no sentirme más

objeto del deseo.

Se ha terminado el mar turbulento

en el que constantemente tenía que nadar

para mantenerme a flote.

Ahora floto en el agua como una boya redonda y amarilla,

una boya inofensiva

con la que juegan los niños.

Pronto ya nadie me temerá.

El poder de mi fuego

quedará solo ardiendo en el recinto íntimo

Llegará la hora de claudicar

De la ropa holgada y el temblor

De reconocer que la edad me ha dado un golpe de estado.

Gioconda Belli, Nicaragua, 1948

Ay yayayayay amigas y amigos, hoy es mi cincuentaipico cumpleaños,

asi que con todo el descaro del que soy capaz y sin acentos, les pido me

perdonen porhaber estado tan lejana, tengan a bien saber que ha sido

por causa justa mucho trabajo y otras muchas cosas buenas, asi que a

alegrarse conmigo y por mi, y perdonar mis faltas, pronto estare

ronroneando o maullando por sus muy queridos por mi tejados.

Besos a todos y mi mas sincera constriccion

La mujer de Lot

2009-02-27T02:30:00.001-04:30

Tal vez miré hacia atrás por curiosidad.
Pero además de curiosidad pude tener otras razones.
Miré hacia atrás porque me dio tristeza la escudilla de plata.
Por distracción: amarrándome el cordón de la sandalia.
Para no mirar más la nuca justa
de mi marido, Lot.
Por la seguridad repentina de que si yo muriera,
él no se detendría.
Por la desobediencia natural de los humildes.
Escuchando cómo nos perseguían.
Conmovida por el silencio, pensando que Dios cambiaría de idea.
Nuestras dos hijas se perdían ya tras la colina.
Sentí la vejez en mí. El alejamiento.
Lo inútil de viajar. Sueño.
Miré hacia atrás mientras ponía mi hatillo en el suelo.
Miré hacia atrás preocupada por el siguiente paso.
En mi camino aparecieron serpientes,
arañas, ratones de campo y polluelos de buitre.
Ni buenos, ni malos; simplemente lo vivo, todo,
brincaba y se arrastraba por un temor colectivo.
Miré hacia atrás por soledad.
Por la vergüenza de huir a escondidas.
Por las ganas de gritar, de regresar.
O porque justo entonces se soltó el viento,
desató mi pelo y me levantó el vestido.
Sentí que me veían desde los muros de Sodoma
y se morían de risa, una y otra vez.
Miré hacia atrás llena de rabia.
Para gozar plenamente su ruina.
Miré hacia atrás por todas las razones mencionadas.
Miré hacia atrás sin querer.
Fue sólo que una roca giró gruñendo bajo mis pies.
Que una grieta de pronto me cortó el paso.
En la orilla un hámster agitaba las patas delanteras.
Y entonces ambos miramos hacia atrás.
No, no. Yo seguí corriendo,
arrastrándome y trepando
hasta que la oscuridad cayó del cielo,
y con ella grava ardiendo y aves muertas.
Por falta de aliento varias veces perdí el equilibrio.
Si alguien me hubiera visto,pensaría que bailaba.
Es posible que haya tenido los ojos abiertos.
Que haya caído mirando hacia la ciudad.

Wislawa Szymborska, Polonia 1923
Traducción Gerarado Beltrán y Abel A. Murcia
en Poesía no completa, Fondo de Cultura Económica,
imágen: Horacio Maniglia, La mujer de Lot

MAJESTAD

2009-02-13T03:50:00.001-04:30

Mi hermana mayor
nos cortaba el cabello.
Decía: estense quietos,
es un corte moderno.

Nosotros, cabizbajos,
nos dejábamos hacer,
trasquilar el flequillo
cual si fuéramos ovejas;

más aún al escuchar,
detrás de su mandato
el chasquido de la lengua,
igual a un cuerazo.

Ah, pero ella sufría
el rigor de su gobierno,
tal era el peso
de su agria corona.

Eso lo supimos al cabo del tiempo
mientras Clara envejecía
sin mayores glorias.

No tuvo la culpa
de nacer la primera
mi hermana mayor,
sola en su reino.

Yolanda Pantin, Caracas, 1954
de: Poemas huérfanos, en Casa de Luciérnagas,
Antología de poetas hispanoamericanas de hoy, Ed. Bruguera

2009-01-29T23:59:00.010-04:30

Anoche revolvía vertederos, leía escritos de hace meses, días./
me asomaba sobre algunas palabras que entendía entonces./
los textos son admoniciones, con sus pequeñas claves y señales para el futuro,/
cuando ya no sirven para nada los leemos nuevamente/
y nos apuntan con su dedo te lo dije./
todo pasaba ante nuestros ojos mientras pretendíamos torcerlas,/
a ésas, las verdades como cuajos dentro del poema./

Eleonora Requena, Caracas 1968
en Ética del aire, bid & co. editor

2009-01-15T17:10:00.001-04:30

Foto: Carmen E. González S.

Solo el aire es perfecto.
La blusa está manchada, el gato
insatisfecho,
el gozne que sostiene la ventana
se ha quebrado
y soñé que, al borde de mi lecho,
tres sombras confundidas
tiraban de mí
¡Qué rígidos los hilos, y qué lento
mi grito en el ahogo!

Sólo el aire es perfecto.
No hay causa para el pájaro.

Chantal Maillard, Bruselas 1951
en: Hilos, Tusquets editores

Pincha la foto para sentir el aire

Oración del niño egoísta

2009-01-07T02:22:00.005-04:30

Ahora que me acuesto,
ruego al Señor que cuide de mi alma
y si muero antes de despertar,
ruego al Señor que destruya mis juguetes.
Para que así, ningún otro niño pueda utilizarlos.

Amén

Shel Silverstein EEUU 1930

Felices Fiestas les desea esta Gata melancólica

2008-12-23T15:39:00.001-04:30

ALGUNOS DÍAS

2008-12-11T22:00:00.000-04:30

Algunos días pongo a la gente en sus sitios en la mesa,
les doblo las rodillas,
si se puede
y los siento en las sillitas de madera.

Pasan la tarde mirándose,
el hombre del traje marrón,
la mujer del vestido azul de una casa de muñecas
completamente inmóviles, bien educados.

Pero otros días, es a mí
a quien cogen por los riñones,
me introducen en el comedor de una casa de muñecas
y me sientan con los demás ante la larga mesa.

Muy gracioso,
pero ¿te gustaría
no saber hoy
qué vas a hacer mañana,

dar vueltas por ahí como un dios vívido,
con los hombros en las nubes,
o sentarte entre el papel pintado,
mirando al frente con tu carita de plástico?

Billy Collins, NY 1941
traducción: Raquel Vázque Ramil

Foto: Bernard Faucon Le petit déjeuner, 1977

OBSERVACIÓN SOLITARIA TRAS UNA TEMPORADA EN EL INFIERNO

2008-12-07T02:30:00.007-04:30

A media noche las lágrimas
te corren por las orejas.

Louise Bogan, EEUU (1897-1970)
Foto: Eric Weeks

INVOCACIÓN

2008-12-03T02:40:00.000-04:30

Que tu cuerpo sea siempre

un amado espacio de revelaciones

para que no sea

el espejo donde se reflejan

las amantes que fueron

los cuerpos amados un día

y olvidados después

un amado espacio de revelaciones

y no de repeticiones.

Cristina Peri Rossi, Uruguay 1941

en Estrategias del deseo, Ed. Lumen

imagen: Ramón Casas, Desnudo, 1903

Oficio

2008-11-22T23:45:00.001-04:30

La dificultad del último verso

consiste en que por él se puede echar a perder todo el poema.

La dificultad del primer verso

es evidente porque quien comienza mal no termina bien,

e indispone contra el poema que más tarde podría mejorar.

La dificultad con el segundo verso

es que tendrá que ser mejor que el primero, si éste no agradó

....................................................................................por sí solo,

y recuperar al lector que estaba a punto de cerrar el libro.

La dificultad del penúltimo verso

está en que tiene que prepararse para el último

y no puede ser ni más fuerte ni mejor que él.

La dificultad del antepenúltimo verso

reside en que no hay que hacerlo crecer en relación con los

....................................................................................anteriores

sin que resalte sobre el siguiente ni deba superar al último.

El tercer verso se dificulta

porque en él todavía el lector indeciso o soñoliento puede

.......................................................................................resistir

y por lo tanto es el verso más peligroso, el que exige mayor

...........................................................................responsabilidad.

Puede compararse con la esquina que promete otra vista,

o con el vino que despierta y estimula.

El tercer verso es el argumento decisivo que el vendedor

....................hace estallar frente al transeúnte apresurado.

Lo más difícil de los versos que siguen hasta el precedente

.....................................................................del antepenúltimo

es que no serán leídos si los tres primeros no conducen a ellos.

O sólo será leídos por quien llegó a la esquina con curiosidad,

fue despertado y estimulado por el vino,

se detuvo a escuchar al hombre que con grandes ademanes

..........................................................................................ofrecía

adivinarle a cada uno el origen de su enorme dolor.

GERALDINO BRASIL Seudónimo de Geraldo Lopes Ferreira(Recife, Brasil, 1926-1996)

Imagen: Niek B.H. Sombekke, Jenga

2008-11-15T03:27:00.000-04:30

anoche

me bebí
todo el vino

y
no
vino

FOGONAZOS

2008-11-06T00:25:00.001-04:30

(lectura con sonido de sirenas de bomberos)

Se me incendia el pecho
Se me incendiiiiiiaaaaaaaaa
El estómago sigue
El esternón en llamas
Toda la piel del torso está que arde
y yo aquí me abanico, me seco, me remuevo
incapaz de extinguir
la furia de ese fuego.

Fogonazos de luz.
La juventud se despide con juegos pirotécnicos,
mis entrañas consumen en su hoguera
las fotos de pasados amantes.
Hormonas vengativas
arman su rebelión contra el sosiego,
e inventan trópicos o desiertos quemantes
en la tibia, desprevenida carne.
Una angustia innombrable y absurda
se acumula en mi pecho
hurga mi crazón como un barreno.
No sé por qué siento este deseo de
esconderme
de refugiarme en sábanas templadas.

¿Qué pasará conmigo cuando termine la hoguera
de calcinar carbones rojos
fuegos fatuos
en mis pezones encendidos?

Aquí estaré sin duda
Le sacaré la lengua a la vejez
Inventaré hormonas con la viva memoria
de tantas revolcadas.

¿Para qué la imaginación
si no para desafiar
las ínfulas del Tiempo
machista
y engreído?

Gioconda Belli, Nicaragua 1948
en: Fuego soy, apartado y espada puesta lejos. Ed. Visor Libros

Mi cuervo - My crow

2008-10-31T01:38:00.004-04:30

Mi cuervo

Un cuervo se posó en el árbol que hay frente a mi ventana.
No era el cuervo de Ted Hughes, ni el cuervo de Galway.
Ni el de Frost, ni el de Pasternak, ni el cuervo de Lorca.
Tampoco era uno de los cuervos de Homero, impregnados
de sangre coagulada tras la batalla. Era sólo un cuervo.
Que jamás encajó en parte alguna
ni hizo nada digno de mención.
Se quedó ahí en esa rama durante unos minutos.
Luego alzó el vuelo maravillosamente
y salió de mi vida.

My crow

A crow flew into the tree outside my window.
It was not Ted Hughes's crow, or Galway's crow.
Or Frost's, Pasternak's, or Lorca's crow.
Or one of Homer's crows, stuffed with gore,
after the battle. This was just a crow.
That never fit in anywhere in its life,
or did anything worth mentioning.
It sat there on the branch for a few minutes.
Then picked up and flew beautifully
out of my life.

Raymon Carver EEUU 1939-1988

ESTOY PERDIDA

2008-10-21T23:57:00.004-04:30

Estoy perdida

cuando me encuentre
vuelvo

si alguien me tropieza
y sabe dónde vivo

por favor que me diga

me dé la dirección

Carmen E. González S.

2008-10-08T15:36:00.000-04:30

Cuando caiga el gobierno

estaré habitualmente sola.

Como habré pospuesto

las compras

-como es habitual-

de tanto usar el tiempo

para imaginarte,

mi despensa andará

vacía y deambularé sin un

grano de pan,

ni parientes, sola.

Seré una mujer en un

país en guerra

que piensa en ti

habitualmente

-sola-

Martha Kornblith (Perú 1959- Venezuela 1997)
Fotografía: Aino Kannisto, pasada a ByN

2008-10-05T01:04:00.002-04:30

Duermo

para que este cuerpo

que sólo vive por mi madre

entienda que estoy muerta

que nunca fui nacida

más aún así se empeña en el ausente

en la que pude ser pero no he sido

Carmen E. González S.

Imagen: Lucian Freud

MANTENER LAS COSAS JUNTAS

2008-09-29T01:43:00.006-04:30

En el campo
soy la ausencia
de campo.
Siempre
es así.
Dondequiera que esté
soy lo que falta

Cuando camino
parto el aire
y siempre
vuelve el aire
a ocupar los espacios
donde estuvo mi cuerpo.

Todos tenemos razones
para movernos.
Yo me muevo
para mantener las cosas juntas.

Mark Strand EEUU 1934
en Sólo una canción, Ed. PRE-TEXTOS. Traducción Eduardo Chirinos- En inglés
imagen: La puerta de Barney de George Segal, vista a través de un penetrable de
Jesús Soto, Caracas, MAC, 2007. Foto: Hebe Lourdes

Tentativa de celos

2008-09-22T03:07:00.003-04:30

¿Cómo te va la vida con otra?

Más fácil, ¿verdad? Golpe de remo. ¿Cuándo -¿pronto?- por un puente seguro se alejó de ti el recuerdo

de mí, una isla que flota?

(En el cielo, no en el agua.) Almas. No amantes,

sino hermanas son nuestras almas.

¿Cómo te va junto a una simple mujer? ¿Sin divinidad alguna? Tras haber derrocado a tu reina (tú mismo privado del trono),

¿cómo vives?, ¿te preocupas?,

¿te enfadas? ¿Cómo estás al levantarte? Con ésa que te ha atado al cuello

su tributo inmortal, el tedio, ¿cómo te va,

pobrecito mío? «-Estoy harto de convulsiones, de dolor: voy a agenciarme un hogar.» ¿Cómo te va con cualquiera,

a ti, que fuiste elegido por mí?

¿Es la comida más comestible?

y si te cansa, mala suerte.

¿Cómo puedes vivir con un idolillo, tú, digno antes del Sinaí?

¿Cómo vives con ésa, tan distinta a nosotros? ¿Una extranjera, costilla de tu pecho?

¿ La vergüenza, ese azote de Zeus,

aún no te ha herido la frente?

¿Cómo te va la vida? ¿Estás sano? Y las musas, ¿te llaman aún a veces? Y la dicha,

¿se hace ver? ¿Alguna vez? ¿Y esa llaga inmortal -la conciencia- qué, mi pobre?

¿Cómo vives con un producto

del mercado? ¿Pesa mucho?

Tras el mármol de Carrara,

¿cómo te va con una prótesis de yeso?

Del mismo bloque tallamos a Dios, para romperIo acto seguido.

¿ Va bien una cienmilésima,

para ti, que conociste a Lilit?

¿ Estás ya harto de esa mercadería novedosa? Cansado de mi magia, ¿cómo te va con una mujer terrestre que carece de sextos sentidos?

..........Venga, con franqueza, ¿sois felices? ¿No? ¿Cómo se vive en un abismo sin profundidad amor mío? Cuesta, ¿verdad?

¿Te cuesta tanto como a mí con otro?

Marina Tsvietáieva, Moscú 1892-1941
imagen: Annibale Carracci (1557 - 1602), Zeus y Hera

Machista

2008-09-17T00:38:00.002-04:30

Soy tan machista que le rezo a la Virgen
pero los milagros se los pido a Dios

LO ACOGIDO

2008-09-12T01:43:00.000-04:30

Foto: Carmen E. González S.

Todo paso arrastra,

..............................de mí a mí
..............................extiende lo vivido, no la vida

(también el paso no dado:
...........................................la sombra sin haber ido).

Es el que viene el que nos lleva hasta el final:
hasta donde no sé
...........................que estoy yendo;

recién ahí
(donde me completa y me falto)
.............................................. partir es lo propio.

Hugo Mujica Argentina, 1942
en: Sed Adentro, Pre-Textos

Kit de palabras conjuro para sacarte de mi cabeza

2008-09-04T01:01:00.008-04:30

sacacorchos, tirabuzón, tachadura

eclipse de sol, raticida, licor, disolvente,

ángel exterminador, papelera, catapulta,

armadura, congelador, tippex, jabón

espadrapo, delete, delete, se acabó

Eleonora Requena, Venezuela 1968

un tordo

2008-08-29T01:12:00.000-04:30

"No todo mi corazón te ama
sólo la parte que está enferma"

Yolanda Pantin, Venezuela 1954
extracto de Los Sueños

Vallejianas I

2008-08-20T01:15:00.000-04:30

Qué esperan las grupas celestiales
No monto a contrapelo

Me navego en los deltas de las Causas

buscando en el principio
lo último que siempre fue primero

Hacia la tumba voy

............................la cuna se ha angostado

Carmen E. González S.
Foto: Carmen E. González S.

Trinitaria/Buganvilia

2008-08-15T20:00:00.003-04:30

Haz click sobre la foto para verla ampliada. Vale la pena.

LA BUGANVILIA

La noche anticipa
Y de pronto arde en el crepúsculo,
La pirotecnia de la buganvilia

Juan José Tablada, México 1870 -1945
en: Un día, Poemas Sintéticos,Caracas 1919
Foto: Carmen E. González S.

2008-08-11T02:01:00.001-04:30

5

El ojo avanza y la mano no llega.
En medio, la costumbre de las cosas
la sombra de una luz extranjera.
No acierta el viajero a recordar
su desvelada imagen y el cansado espejo.
El ojo es el fracaso de la mano.
Su ojo es una luz extranjera.

Carlos Vitale. Argentina 1953
de:El triunfo de la muerte
en:Unidad de lugar, Editorial Candaya
Foto: Sharon Davies

De alta pero en reposo......

2008-08-05T17:58:00.003-04:30

Esta es la cara que puse cuando comprobé que después de dos años y medio:

TENGO BANDA ANCHA

El doctor me recetó mesura en la navegación, ya que teme una adicción mucho peor que la anterior, por lo que mi regreso será progresivo.

Gracias a tod@s por estar pendientes y extrañarme, yo también los he extrañado mucho.

Aquí les dejo una foto de la época en que en lugar de navegar: nadaba

BESOS
nos vemos en sus casas

GATA AVERGONZADA

2008-07-09T00:20:00.004-04:30

Así como me captó la cámara de mi vecina me encontró el doctor, totalmente arruinada, casi sin signos vitales, apenas un recuerdo de la Gata que fui.
El galeno me tuvo un par de horas en observación, escrutando mis signos -aun- vitales, y al cabo determinó: Síndrome Severo de banda muy estrecha. Es un Síndrome de Abstinencia muy poco visto en estos tiempos, habrá que investigar...
Rx: reposo ABSOLUTO de Blogs, Face Book, Gmail, Chats, etc.

Alejándose del lecho, susurró a los curiosos:
-Se trata de un caso de los más graves que conozco, la conexión a internet es una especie de cordón umbilical, el de esta Gata es absolutamente insuficiente, no hay oxígeno, padece de una anoxia severa, así como de una desnutrición casi crónica, pensé que era una enfermedad erradicada, aunque me han llegado otros reportes desde la Isla, parece ser el único rincón del planeta que no tiene conexión de banda ancha.
Habrá que alertar a la población, hay que evitar una epidemia

-Desde cuándo se presentan los síntomas- escrutó severo.

- En realidad no la vemos mucho, pasa horas y horas encerrada frente a su computadora.
A veces la hemos escuchado hablando y pensábamos que era por teléfono, pero no, eso es imposible, ya que la única conexión que tiene es la de la linea telefónica, lo que nos ha hecho preocuparnos mucho, ya que no se le conoce mascota.
- Estuvimos escuchando detrás de la puerta y entre improperios y malas palabras, con su menguada voz, pudimos distinguir frases como éstas:

-Seguro que MO ya tiene 3 posts nuevos
-Toro creerá que ya no lo quiero
-Qué pensará Pato de esta Gata
-Dígame Sarria, el pantero negro, siempre tan consecuente
-No pude montar el premio que me envió mi Arcángel
-Joder!!! a Jacqueline ni con un aventón
-Caty espero que hayas cerrado por un tiempo
-Meridiana....qué verguenza multiplicada por tres
-La Atlántica y la Ariadna deben extrañarme
- A Nobska le escribo por Face Book
-Qué me estaré perdiendo de la Niña de los Peines
- Menos mal que Raga está de pausa
-Biombos de humo.... a ella la llamaré por teléfono
-Tordo, ella ya sabe
-Budokán creerá que ya no me interesa el cine clásico!!!
-Y Aramakao, qué mal he quedado con él
-Pier!!!!!!!!!!!!!!!! cómo explicarle
-Y j.g. tan erudito y lacaniano, conocerá este síndrome???
-Waiting, con ese nombre, seguro que seguirá esperando..
-Y Nostalgia, acostumbrada a la morriña, seguro que me espera
-Leve???? debes seguirlo siendo a la hora de juzgarme
-Y Dédalus??? ya ni siquiera me visita...
-Cieloazzul tiene que comprenderme, ha pasado por largos silencios..
-Extraño al Cacho de Pan, tan querido y narciso él, cómo lo extraño...
-Aynsssssssssssss!!!! y no poder leer a esa sarta de ingratos que me encanta leer y que nunca comentan..... no creo poder soportarlo.........
- Ay doctor y decía otras cosas ya muy complicadas, como us estado febril creo que hasta alucinaciones tenía, mezclaba Mareas de Emociones, con Tarántulas Literarias, Camille Stein con esos fotográmas y algo de una Dalia Negra... Geo Geo la bipolar total.... Guachafa!!!! escríbeme, y de unas Solfas y unos Arabescos.... como comprenderá doctor aquí decidimos llamarlo, luego habló de Vampiros y de una Dama asquerosa.... qué angustia doctor, qué pronóstico tiene???

Y así como esas frases, oraciones, imploraciones o cómo se les llame, muchas más, algunas que mejor no repetimos por pudor.

-Insisto. es un caso muy severo, debe reposar hasta que se encuentre el "remedio" al mal que padece, pasaré la próxima semana para ver la evolución, aquí dejo el récipe con las indicaciones...
por cierto.... no se le debe dejar sola, es peligroso, no se sabe qué tipo de reacción puede tener al salir del letargo...temo por un intento contra su integridad...de seguir así habrá que hospitalizarla en una clínica para adictos... habrá que controlar con otras medicinas la abstinencia.

Eso fue lo último que escuché antes de desmayarme...............................

apenas un momento de lucidez y me escapé a montar este post, si me descubren me mandan a penitencia: tendré que limpiar todas las computadoras de la Comunidad Terapéutica sin entrar en INTERNET!!!

podrán perdonarme sin olvidarme??????..............................................
los quiero.....................................

EL POEMA QUE PEDISTE

2008-07-02T02:00:00.001-04:30

Mi poema no comía nada.
Quise darle agua
pero dijo no,

preocupándome.
Día tras día
lo puse a contraluz,

le di vueltas
pero sólo apretaba sus labios
más firmemente.

Se volvió sombrío, como un sapo
cansado de que lo molesten.
Le ofrecí todo mi dinero,

mi ropa, mi coche con el tanque lleno.
Pero el poema miraba al suelo.
Al fin lo recogí

entre mis manos, lo llevé cuidadosamente
afuera, al aire suave,
al tráfico de la tarde, preguntándome cómo

terminar las cosas entre nosotros.
Porque había empezado a respirar,
añadiendo más

y más duros anillos de carne.
Y el poema pedía comida,
se bebió toda el agua,

me golpeó, me quitó mi dinero,
arrancó las ropas desteñidas
de mi espalda,

dijo Mierda
y se alejó despacio
alisándose el cabello.

Dijo que iba
hacia tu casa.

Larry Levis, EEUU, 1946
Traducción Guillermo Schuster y Juán C. Prieto Cané
En: Poesía minimalista norteamericana,Ed. Los libros de Orfeo
ilustración: Blublu Org, Argentina

2008-06-26T03:10:00.002-04:30

la rosa
tiene
vértigo
de la quietud:
el
lento
trabajo
de morir

María Auxiliadora Álvarez, Caracas 1956
en: Inmóvil, Ed. Pequeña Venecia, 1996
imagen: Roberto Obregón: Disecciones reales no. 7, 1993

....con el viento.....

2008-06-21T00:41:00.001-04:30

Foto: Carmen E. González S.

LA PRIMERA TRAMA

2008-06-16T22:30:00.002-04:30

Yo no sabía que la casa de la infancia
.....................me hiriera después
y que sus gasas, sus cortinajes, sus ropajes
.....................se apegaran acumulados
.....................a mi piel interior.

Yo no sabía que debía rasgar esas vestiduras
.....................y dejar hilachas
...................................pedazos
.................................................entre el vivir.

Yo no sabía
.....................que había que hacer, y deshacer
..................................como a un tejido
..............................................ffiel
.....................a una primera y única trama.

Hanni Ossott, Venezuela 1946-2002
en:Casa de agua y de sombras, Ed. Monte Ávila
foto: El Toboso, mi añorada casa de infancia....

Un pájaro menor

2008-06-13T00:07:00.004-04:30

Foto: Carmen E. González S.

Yo he querido que un pájaro se marchara
y no me estuviera cantando tanto.

Cuando sentí que ya no lo aguantaba
le palmeé desde la puerta para espantarlo.

La falta en parte debe haber sido mía
porque el pájaro no cantaba desafinado.

Y es claro que algo estaba mal
en querer silenciar cualquier canto.

Robert Frost, EEUU (1875-1963)
traducción: J.C. Urtecho, Ernesto Cardenal
en: Antología de la poesía norteamericana, Ed. Elperro y la rana

2008-06-09T00:37:00.005-04:30

Te extraño tanto, amor
te extraño tanto
que me asomo al espejo
y no me encuentro

Carmen. E. González S.
Rebis: representa para los alquimistas al hermafrodita, la unión de los opuestos

Eugenio Montejo* mínimo homenaje

2008-06-06T03:05:00.005-04:30

En los bosques de mi antigua casa

En los bosques de mi antigua casa
oigo el jazz de los muertos.
Arde en las pailas ese momento de café
donde todo se muda. Oréanse ropas
en las cuerdas de los góticos árboles.
Cae luz entre las piedras y se dobla
la sombra de mi vida en un reposo táctil.
Atisbo en la mudez del establo
la brida que lleve por la senda infalible.
Palpo la montura de ser y prosigo.
Cuando recorra todo llamaré ya sin nadie.
Los muertos andan bajo tierra a caballo.

Eugenio Montejo, (Caracas 1938- Valencia 2008)

Por algunas amigas, me enteré de la muerte precoz
de uno de los "grandes" poetas de Venezuela, he aquí,
mi humilde homenaje.
En este Blog hay varios poemas del "POETA"

A mi bella enemiga

2008-06-04T20:34:00.001-04:30

No seas vanidosa amor mío
porque para serte franco
tu belleza no es del otro mundo
Pero tampoco de éste

Oscar Hahn, Chile 1938
en: Mal de Amor, Ed. Pequeña Venecia
imagen: Lamia, Herbert James Draper - 1909

POR QUÉ

2008-06-01T23:33:00.002-04:30

Por qué
aún
de nuevo
vuelve el viejo dolor
me rompe el pecho
me parte en dos
me cubre de amargura.
Por qué
hoy
todavía.

Idea Vilariño, Uruguay, 1920
en: Poesía Completa, Edit. Cal y Canto
imagen: Balthus, Patience, 1943

NOCHE

2008-05-27T00:01:00.008-04:30

Del cobalto incendiado por espuelas

ha nacido esta noche.

Se recoge batida en los postigos

párpados cargados de lagañas.

Arrastra las cadenas demandadas,

como trenzas cortadas de una muerta

coronando el cráneo de una madre.

Esta noche, mendiga

no merece ese nombre,

ensamblada con maderos

zarpó con la masa sin hornear

de mi niño.

Esta noche es más noche que ninguna.

Carmen E. González S.
Foto:Carmen E. González S., Cementerio de La Recoleta

Nadie se enfada

2008-05-21T17:23:00.005-04:30

Una libra de queso un metro de leche
Sobre el mostrador las migas del pan se levantan
.....rezongando
Y el dependiente tiene unos ojos largos

Etiquetas bebidas baratas las frutas aumentaron la leche
.....también
El panadero pone menos harina en el pan
Qué pasa todo esto es un robo qué pasa nadie se enfada
Salgo del café silbando como los otros.

Gustavo Pereira, Venezuela,1940
en Poesía Selecta, Monte Ávila Editores

Porque estoy enfadada con mi falta de enfado,
con la del pueblo "bravo",
porque ya no hay derecho... no hay izquierda,
haber, no hay nada,
abunda lo que falta

Carmen E. González S.

DESPEDIDA DE LA MUSA

2008-05-15T22:10:00.004-04:30

Ayer eché a la musa
por su mal comportamiento:
despojóse de los velos
los vestidos las palabras
los versos los encajes
y quiso ser ella misma
recuperar su identidad
habló de sus derechos femeninos
y reclamó su libertad.

Pobre musa sin poeta
pobre cuerpo sin investimento
pobre mujer sin quien la sueñe.

Sé lo que le pasa
la musa ha tenido envidia del poeta
ya no quiere ser musa
ahora quiere escribir versos.

Cristina Peri Rossi, Uruguay 1941
en Estrategias del deseo, Ed. Lumen
imagen: Musa Polimnia, pittuta ad encausto de stile pompeiano

2008-05-11T00:06:00.001-04:30

La ola se hace túnel
caracol
y esconde allí
su naufrago secreto

Carmen E. González S.
imagen: Robert Longo, Hell¨s Gate (from Monster Wave Serie)

La Gata buscando hospedaje en el Cementerio de La Recoleta que tanto le gustó

2008-05-06T13:45:00.000-04:30

Foto: Carmen E. González S.
Picha sobre la foto para ver los detalles

Necesito un cambio de Aires...no se olviden de esta Gata. Vuelvo pronto y conmigo me l@s llevo

2008-04-18T12:16:00.004-04:30

.....más de La Gata Varela

2008-04-14T23:25:00.001-04:30

para reconciliarnos un poco con Benedetti

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
...............no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios

no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
............pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas

...................entonces
no te quedes conmigo.

Mario Benedetti, Uruguay 1920
canta: Adriana Varela, Argentina
imagen: Horizon, Jane Maclean

Soneto

2008-04-11T21:43:00.006-04:30

Por qué me descubriste en mi abandono
Con qué tortura me arrancaste un beso
Por qué me incendiaste de deseo
Si yo estaba tan bien, muerta de sueño

Con qué mentira abriste mi secreto
De qué romance antigua me robaste
Con qué rayo de luz me iluminaste
Si yo estaba tan bien, muerta de miedo

Por qué no me dejaste adormecida
Y me indicaste el mar donde navego
Y me dejaste sola sin salida

Por qué dejaste aquél lugar vacío
Con qué derecho cambiaste mi vida
Si yo estaba tan bien, muerta de frío

Canta: Adriana Varela, Argentina -
Play a la derecha, vale la pena
música: Chico Buarque - letra: Chico Buarque
imagen:El abanico rojo, Soledad Fernández

2008-04-07T01:10:00.003-04:30

La piel tiene memoria...

METAMORFOSIS

2008-04-05T04:13:00.000-04:30

Para Isa, Antonio y tía Malena

Mi hijo entra
en la habitación y dice
"Tú eres un buitre
y yo un ratón"

Dejo el libro
me crecen
alas y garras

Sus terribles sombras
corren por las paredes
Soy un buitre y él un ratón

"Eres un lobo y yo una cabra"
Doy vueltas alrededor de la mesa
y soy un lobo
Los cristales de las ventanas
brillan como colmillos
en la oscuridad

Y él huye con su madre
seguro
con la cabeza escondida en el calor de su falda.

Tadeusz Różewicz. Polonia, 1921
en: Siempre fragmentos, bid&co.editor
imagen: Young mother gazing at the child. Wiliam Adolphe Bouguereau

TRES POEMAS PARA MUJERES

2008-04-01T20:01:00.000-04:30

1
Este es un poema para una mujer que lava platos.
Este es un poema para una mujer que lava platos.
Debe ser repetido.
Debe ser repetido
una y otra vez,
una y otra vez
porque la mujer que lava platos
porque la mujer que lava platos
no puede oír bien
no puede oír bien.

2
Este es otro poema para una mujer
limpiando el piso
que no oye del todo.
Un minuto de silencio
para la mujer que limpia el piso.

3
Y otro poema más
para la mujer que está en casa
con los niños.
Nunca la ves por las noches.
Quédate mirando un espacio vacío
e imagínala allí,
a esa mujer con los niños
porque no puede estar aquí para hablar
por sí misma,
y escucha
lo que piensas
que ella puede decir.

Susan Griffin, EEUU, 1943
en:Poesía minimalista norteamericana, Ed. Los libros de Orfeo
imágen: Chuck Close, Linda

Herrumbre

2008-03-30T23:39:00.002-04:30

Foto: Carmen E. González S.

Dos cuerpos

2008-03-27T16:04:00.003-04:30

Cuántas veces, a tientas, en la noche,
sueñan dos cuerpos fundirse en uno solo
sin saber que al final son tres o cuatro.
Ocurre siempre ante el desnudo de la carne
y su ávido misterio:
de pronto un ojo extraño se abre en las almohadas,
cruzan labios volando por la niebla,
surgen intempestivas voces
de olvidados amantes.
Los espejos protegen a esos duendes
interpuestos en los jadeos
y los susurros.
Nada delata en las alcobas
sus crueles usurpaciones sentimentales.
Solamente la luna
sabe qué manos verdaderas se acarician,
qué rostros ríen detrás de las máscaras
y quiénes envueltos en la sombra
con pasos furtivos se reencuentran.
Solamente la luna que es redonda,
lenitiva y amarga.

Eugenio Montejo, Venezuela, 1938
en Del dulce mal. Poesía amorosa de Venezuela, Aguilar
imágen: Untitled, 1991. Felix González-Torres, Cortesía de Andrea Rosen Gallery

Te lo dije

2008-03-24T00:24:00.004-04:30

Te lo dije

No te acerques

Son oasis

espejismos

Aparentan

Cual sirenas despechadas

Tienden redes

Te enmarañan

Te alimentan en la mano

Y un buen día

Sin aviso

Sueltan velas

Se sumergen en la arena

No hay aldabas

Ni campanas

Están sordas

Te lo dije

Carmen E.González S.

Red-mendando I y II

2008-03-20T19:22:00.009-04:30

Fotos: Carmen E. González S.

DESPUÉS

2008-03-18T02:15:00.001-04:30

Es otra
acaso es otra
la que va recobrando
su pelo su vestido su manera
la que ahora retoma
su vertical
su peso
y después de sesiones lujuriosas y tiernas
se sale por la puerta entera y pura
y no busca saber
no necesita
y no quiere saber
nada de nadie.

Idea Vilariño, Montevideo, 1920
en En lo más implacable de la noche, Ediciones Musarisca

BAJO EL PUENTE

2008-03-14T23:32:00.000-04:30

Perderlo todo, hasta la sombra; estorba
tanto lastre en el suelo. Alivia el alma
ganar altura renunciando al vuelo.

No saber ya quién eres ni quién fuiste,
ni quién podrías ser una mañana
que no amanecerá. Perderlo todo
en la ruleta del alba: tu silueta
alta y lenta, tu espalda
hecha buhardilla y tanta
ganga en el fondo, cuánta
morralla pura. Es bello
perderlo todo en un instante
es cierto.

Cerrar los ojos bajo el puente;
..............................................amarte
viendo pasar lo que siento.

José Fernández de la Sota. España 1960
en Aprender a irse, poesía Hiperión

Yo, mi, me, conmigo: FELIZ CUMPLEAÑOS!!!!!!!!

2008-03-13T00:01:00.000-04:30

Pesca de Altura

2008-03-10T15:03:00.004-04:30

Foto: Carmen E. González S.

Crisis

2008-03-04T02:00:00.000-04:30

Una tarde el amor se acaba

y tanta magia

se trueca en fastidiosa servidumbre

y las palabras únicas

son ruido

para llenar vacíos.

Asoma la bobería de todo ser

y ningún esfuerzo

logra encender de nuevo

ese sol

de atracción sin límites.

Todo es incomodidad y fuga

para no herir en vano

y decretar por fin lo irremediable.

Lo sabido pero no aceptado.

Súbditos de vanas fantasías

vemos caer a tierra

la pintura fervorosa

que aplicamos sobre nadas

que ahora sí son nada.

Y lo peor de todo:

el alivio que experimentamos

al cancelar la dicha

y eludir la trampa

felices de iniciar el duelo

y decir adiós con mucha calma.

Juan Gustavo Cobo Borda, Colombia 1948
en Orden de amor, Pequeña Venecia, 2000

imagen: Separación, Edward Munch, 1896

LA ROSA

2008-02-28T21:38:00.005-04:30

La rosa,
la inmarcesible rosa que no canto,
la que es peso y fragancia,
la del negro jardín de la alta noche,
la de cualquier jardín y cualquier tarde,
la rosa que resurge de la tenue
ceniza por el arte de la alquimia,
la rosa de los persas y de Ariosto,
la que siempre está sola,
la que siempre es la rosa de las rosas,
la joven flor platónica,
la ardiente y ciega rosa que no canto,
la rosa inalcanzable.

J.L. Borges
en Fervor de Buenos Aires, 1923
imágen: Salvador Dalí, Rosa Meditativa, 1958

Celosía

2008-02-26T23:37:00.000-04:30

Foto: Carmen E. González S.

2008-02-24T16:45:00.004-04:30

chinche* no saca clavo
pero entretiene

*tachuela

Fe de Gata*

2008-02-20T19:30:00.008-04:30

Responder al alba por el pan

Eugenio Montejo

...........Las mujeres van cayéndose a pedazos, empiezan

......Por los senos que las manos no contienen ya, no levantan más

.................El rabo; sus labios se secan, su piel se seca y endurece en las axilas

................Poblándose de lechos olvidados.

...............Ante las velas, cada una pide un viejo con quien morirse, que no las toque cuando duerman, que no reprochen los vellos en sus cuerpos ni su lectura de Sor Juana

..............Los hombres en cambio nos desplomamos de inmediato, no damos espacio a que el tiempo labore y surque sus espacios. Todo de golpe cae y se hace polvo mientras limpiamos el revólver y colocamos las balas.

.............Cada tiempo, su mujer baja a los infiernos a cenar con sus demonios.

............Desaparece su mirada, su presencia de los días. Anida en sus carbones, los consulta y alimenta con su olvido.

............Cuando vuelva, buscará que le espantes el azufre que la envuelve, solo eso

Tus palabras no curarán nada. Aunque la beses, no habrá lluvia entre sus piernas

En tus ojos buscará los parques, los campos de batalla, las lunas que pasan y que vuelven, a el que abandona los hijos, las manadas de perros por las calles, las barbas, los grandes templos, el sol en estos parajes de ferias y de ron, el ardor, la sangre

Buscará en tus ojos un bastón y tu aroma de sudor viejo, un beso en la frente en las mañanas.

Ahora sabes

...........Los hombres, a veces, también aprendemos

Ricardo Ramirez, Venezuela, 1976
Además de poeta y amigo, Ricardo es el librero de El Buscón, la mejor y mas acogedora librería de ocasión y libros usados de Caracas. Y digo usados porque decir de segunda mano no es exacto, nunca sabremos por cuántas manos ha pasado un libro, afortunadamente

*Fe de Gata:
Como Gata de fiar que soy, doy fe de que algún espíritu, por lo demás muy interesante se coló en este poema de Ricardo e hizo que apareciera cifrado, será a causa del eclipse de Luna?, será la mujer que le juega una pasada? no diría que mala, por el contrario, me pareció muy interesante que muchos descifraran el poema, aquí se los dejo para que lo lean y si pueden opinen respecto a qué sucedió y sobre todo, para qué.

2008-02-19T01:25:00.015-04:30

Responder al alba por el pan

Eugenio Montejo

………………Las mujeres van cayéndose a pedazos, empiezan

………Por los senos que las manos no contienen ya, no levantan más

………El rabo; sus labios se secan, su piel se seca y endurece en las axilas

………Poblándose de lechos olvidados.

………Ante las velas, cada una pide un viejo con quien morirse, que no las toque cuando/

duerman, que no reprochen los vellos en sus cuerpos ni su lectura de Sor Juana

………Los hombres en cambio nos desplomamos de inmediato, no damos espacio a que /

el tiempo labore y surque sus espacios. Todo de golpe cae y se hace polvo mientras/

limpiamos el revólver y colocamos las balas.

..........Cada tiempo, su mujer baja a los infiernos a cenar con sus demonios.

……...Desaparece su mirada, su presencia de los días. Anida en sus carbones, los

consulta y alimenta con su olvido.

………Cuando vuelva, buscará que le espantes el azufre que la envuelve, solo eso/

………Tus palabras no curarán nada. Aunque la beses, no habrá lluvia entre sus piernas/

………En tus ojos buscará los parques, los campos de batalla, las lunas que pasan y que vuelven, a el que abandona los hijos, las manadas de perros por las calles, las barbas, los/

grandes templos, el sol en estos parajes de ferias y de ron, el ardor, la sangre

………Buscará en tus ojos un bastón y tu aroma de sudor viejo, un beso en la frente en las mañanas.

………Ahora sabes

………Los hombres, a veces, también aprendemos

Ricardo Ramirez, Venezuela, 1976
Además de poeta y amigo, Ricardo es el librero de El Buscón, la mejor y mas acogedora librería de ocasión y libros usados de Caracas. Y digo usados porque decir de segunda mano no es exacto, nunca sabremos por cuántas manos ha pasado un libro, afortunadamente

2008-02-14T21:21:00.007-04:30

atardezco
cerrada
sobre un cuaderno
abierto

Carmen E. González S.

Octavita

2008-02-09T21:44:00.001-04:30

Cansada de que me vean como a una monja
decidí colgar los malos hábitos

Carmen E. González S.

Carnaval

2008-02-04T19:32:00.000-04:30

El carnaval explota en sus colores.
Un hombre baila con la muerte en el centro de la pista,
lleva en sus brazos un esqueleto y todos miran, ríen y sospechan.
Hay hombres que creen que el carnaval constituye algo así como la vida,
se disfrazan a diario,
disfrazan a sus mujeres.
Cuando intentan el desnudo
advierten que ya es tarde.

Elina Wechsler, Argentina 1952

2008-02-02T19:10:00.000-04:30

vengo
.......................................viendo
........................venir
.......................................................como
................................................................................te
................................................................................................vas

Carmen E. González S.
Foto: Carmen E. González S.

.... los trapitos al sol

2008-01-30T15:36:00.000-04:30

Foto: Carmen E. González S.

LARGA DISTANCIA

2008-01-27T20:00:00.000-04:30

Perras
la mujer es como una dulce perra
a la espera....................siempre
busca y espera confiada
el portazo, el amor, el
pantano o
una maravilla.
Perra mira con ojos dulces
la venganza, la prepara
despacio, elabora
su inocencia.........cruel
qué pretende
la mujer.

Irene Gruss (Argentina, 1950)
en: Casa de Luciérnagas, Antología de poetas hispanoamericanas de hoy

El término - The term

2008-01-24T01:25:00.000-04:30

Una hoja arrugada
de papel de envolver
del tamaño

y aparente volumen
de un hombre iba
rodando con

el viento despacio y
rodando en
las calles cuando

un auto le pasó
por encima y
la aplastó

en el suelo. Al contrario
de un hombre se levantó
otra vez rodando

con el viento y
rodando lo mismo
que antes.

William Carlos Williams EEUU (1883-1963)
Esculturan:Jonathan Borofsky:
Man With Briefcase

The term

A rumpled sheet
Of brown paper
About the length

And apparent bulk
Of a man was
Rolling with the

Wind slowly over
And over in
The street as

A car drove down
Upon it and
Crushed it to

The ground. Unlike
A man it rose
Again rolling

With the wind over
And over to be as
It was before.

William Carlos Williams EEUU (1883-1963)
Escultura:Jonathan Borofsky
Man With Briefcase

El Nacimiento de Venus ¿Natura o Nurtura?

2008-01-21T22:47:00.001-04:30

Foto: Carmen E. González S.

MOSQUITO

2008-01-19T02:20:00.000-04:30

Nacen en las pantanos del insomnio./
Son negrura viscosa que aletea.
Vampiritos inermes,
sublibélulas,
caballitos de pica
del demonio.

José Emilio Pacheco, México, 1939

Un gato en un piso vacío

2008-01-15T17:05:00.000-04:30

Morir -eso a un gato no se le hace.
Porque, ¿que puede hacer un gato
en un piso vacío?

Subirse por las paredes.
Restregarse contra los muebles.
Nada aquí ha cambiado,
pero nada es como antes.
Nada ha cambiado de sitio,
pero nada está en su sitio.
Y la luz sigue apagada al anochecer.

Se oyen pasos en la escalera,
pero no los esperados.
Una mano deja pescado en el plato
y no es, tampoco, la de antes.

Algo no empieza
a la hora de siempre.
Algo no sucede
según lo establecido.
Alguien estaba aquí, estaba siempre,
y de repente desapareció
y se empeña en no estar.

Se ha buscado ya en los armarios,
se han recorrido los estantes.
Se ha comprobado bajo la alfombra.
Incluso se ha roto la prohibición
de esparcir papeles.
¿Qué más se puede hacer?
Dormir y esperar.

¡Ay, cuando regrese,
ay, cuando aparezca!
Se enterará de que estas no son maneras
de tratar a un gato.
Como quien no quiere la cosa,
habrá que acercársele,
despacito,
sobre unas patitas, muy, muy ofendidas.
Y, de entrada, nada de brincos ni maullidos.

Wislawa Szymborska, Polonia 1923
Foto: Nicolas Bouvier

Eternamente Penélope...

2008-01-12T23:10:00.000-04:30

Foto: Carmen E. González S.

2008-01-10T15:00:00.000-04:30

Algunos suelen decir que una mujer sola es, en realidad, una casa embrujada: generalmente, reposa en la cima de una apartada colina, y su adusta fachada se halla en franco contraste con los apacibles alrededores. Al acercársele, notará como ruines hiedras la circundan, y al reposar la cabeza sobre su vientre, en sus corredores, ruidos inhumanos regresan del pasado. De día, vive envuelta en el engañoso silencio; al anochecer, mientras todos duermen , un espectro se asoma por su frente, retándole.

Sin embargo, al contrario de lo que dicta la prudencia, existen hombres prestos a abrir su puerta. Después de agotar todos sus rincones, se marchan, aturdidos, cuidándose de dejarla abierta, batiendo en la bruma cálida.

Beverlley Pérez Rego Canadá Venezuela
de Poesía Reunida, Monte Ávila Ediciones

2008-01-07T22:58:00.000-04:30

A veces tengo miedo
de amanecer viva

Carmen E.González S.

2008-01-04T21:04:00.000-04:30

Qué fue de aquella
que cruzaba insolente
su mirada conmigo
en las ya tantas lunas
que inventan esta casa

Extraño su altivez
cuando asomada encuentro
la ruina que quedó
después de tanto amarla

Ahora cuando asomo
mi cuerpo hacia el espejo
no hallo más que a ésta
opaca y sin mirada.

Carmen E. González S.
Foto: Zoe Zimmerman, Matria

2008-01-02T20:12:00.000-04:30

Estas noches largas, largas,
que Dios hizo en grave día
para mí que no las duermo,
¿por qué Dios no las hacía
............... en el tiempo en que mi amigo
................hablar solía conmigo?

Enorme Dios me las hizo
hoy que no duermo, cuitada;
como éstas yo las quisiera
cuando no era desdichada
..............en el tiempo en que mi amigo
..............hablar solía conmigo.

Si tan grandes me las hizo,
y así de descomunales,
hoy que dormirlas no puedo,
¿por qué no las hizo iguales
..............en el tiempo en que mi amigo
..............hablar solía conmigo.

Juyo Bolseyro

Juglar gallego se desempeñó en la corte de Alfonso el Sabio y en la de Alfonso III de Portugal
En: Poesía Amorosa Galaicoportuguesa de la Edad Media, Edit. El perro y la rana, Venezuela

Aquestas noytes tam longas
que Deus fez em grave dia
por mi, porque as nom dormo,
e porque as nom fazía
..............no tempo que meu amigo
.............soya falar comigo.

Porque as fez Deus tam grandes
nom poss’eu dormir coytada,
e de cómo son sobejas
quisera eu otra vegada
..............no tempo que meu amigo
..............soya falar comigo.

Porque as Deus fez tam grandes
sem mesura desregraaes,
e as eu dormir nom posso
porque as nom fez as taaes
..............no tempo que meu amigo
.............soya falar comigo.